Citation de Vladimir Nabokov

“Le sens de la création littéraire : dépeindre des objets ordinaires tels que leur reflet apparaîtrait dans des miroirs magiques.”

― Vladimir Nabokov

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Le sens de la création littéraire : dépeindre des objets ordinaires tels que leur reflet apparaîtrait dans des miroirs magiques. - Vladimir Nabokov

Autres citations de Vladimir Nabokov

“La bourgeoisie, pour Flaubert, est un état d'esprit, pas un état de finances. Dans une célèbre scène de notre livre, où l'on voit une vieille femme, qui a travaillé dur toute sa vie, recevoir une médaille, pour avoir trimé comme une esclave pour son fermier-patron, sous le regard béat d'un aéropage de bourgeois épanouis, faites-y bien attention, il y a philistinisme des deux côtés, politiciens épanouis et vieille paysanne superstitieuse sont également bourgeois au sens flaubertien du terme.”

― Vladimir Nabokov

Source:
Littératures (1980), Vladimir Nabokov (trad. Hélène Pasquier), éd. Robert Laffont, coll. Bouquins, 2010, partie Littératures I, Gustave Flaubert (1821-1880) Madame Bovary (1856), p. 193 - Littératures, 1941-1958

“L'authentique, l'innocent, le bon, n'est jamais pochlost. On peut affirmer qu'un homme simple et non civilisé est rarement, sinon jamais, un pochlost, car le " pochlisme " sous-entend le vernis de la civilisation.”

― Vladimir Nabokov

Source:
Littératures (1980), Vladimir Nabokov (trad. Marie-Odile Fortier-Masek), éd. Robert Laffont, coll. Bouquins, 2010, partie Littératures II, p. 896 - Littératures, 1941-1958

“L'excentricité est le remède aux grands désespoirs.”

― Vladimir Nabokov

Toutes les citations de Vladimir Nabokov

Vladimir Nabokov

Naissance: 22 avril 1899

Décès: 2 juillet 1977 (à 78 ans)

Biographie: Vladimir Vladimirovitch Nabokov est un écrivain américain d'origine russe né à Saint-Pétersbourg le 22 avril 1899 et mort à Lausanne le 2 juillet 1977.

Citation du jour

“Je suis recouvert de chair tiède. Mes recoins les plus secs sont mouillés ; mon corps froid se réchauffe ; il est inondé et luisant. L'eau descend et m'enrobe comme une anguille. À présent des serviettes chaudes m'enveloppent, je me frotte le dos et le tissu rêche fait ronronner mon sang.”

— Virginia Woolf

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