Jean Pic de la Mirandole (1 citation)

“Chacun a en lui-même dix punitions : ignorance, tristesse, inconstance, cupidité, injustice, luxure, envie, perfidie, colère, méchanceté.”

― Jean Pic de la Mirandole

Source:
Neuf cents conclusions philosophiques, cabalistiques et théologiques (1486), Jean Pic de la Mirandole (trad. Bertrand Schefer), éd. Allia, 2006 (ISBN 2-911188-96-9), p. 97

Citations d'autres auteurs

“Juif, c'est pas une religion ! Aucune religion ne fait pousser un nez comme ça !”

― Serge Gainsbourg

“Le temps c'est comme un flocon de neige, pendant qu'on se demande ce que l'on va faire avec, il fond.”

― Stanisław Jerzy Lec

“Comment contrôler une telle perversité, une haine aussi monstrueuse ?”

― Jack Vance

Source:
(en) Le Dirdir, Jack Vance (trad. Michel Deutsch), éd. J'ai lu, coll. S-F, 1971, p. 194 - Le Dirdir, 1969

“Il y à des tâches insurmontables comment affronter la réalité, dire la vérité ou reconnaître ses erreurs. On contourne, on évite, on passe à autre chose et on fait sienne la morale jésuite : mentir par omission n'est pas mentir.”

― Jean-Michel Guenassia

Source:
Le club des incorrigibles optimistes

“J'arrive pour formuler nos intentions : on n'incite pas nos sœurs à être candidates à l'excision, nous aussi on souhaite émanciper la femme, mais on ne règlera pas le problème en relookant les Afghanes. Travail égal, fiche de paie inégale pour femme, c'est tout de même pas une philosophie musulmane, ce drame, parce que silencieuses sont leurs marches, pour respecter nos sœurs on n'attendra pas le 8 mars”

― Médine (rappeur)

Source:
Arabian Panther, 2008

Wikimedia Commons

Jean Pic de la Mirandole

Naissance: 24 février 1463

Décès: 17 novembre 1494 (à 31 ans)

Biographie: Jean Pic de la Mirandole, né à Concordia sulla Secchia le 24 février 1463 et mort le 17 novembre 1494, est un philosophe et théologien humaniste italien, troisième fils d'une vieille famille comtale.

Philosophe

Personnalité italienne

Naissance en 1463

Naissance le 24 février

Citation du jour

“Je suis recouvert de chair tiède. Mes recoins les plus secs sont mouillés ; mon corps froid se réchauffe ; il est inondé et luisant. L'eau descend et m'enrobe comme une anguille. À présent des serviettes chaudes m'enveloppent, je me frotte le dos et le tissu rêche fait ronronner mon sang.”

— Virginia Woolf

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